NÁUFRAGO

Y de la nada, surgió Manoj para agitar el adormecido pulso crítico de la blogosfera y el oficialismo escrito. Hasta ahora, el cruce de posturas y la división de opiniones al respecto de los trabajos de Shyamalan eran algo que observábamos desde lejos, con la suficiencia propia del europeo de rancio abolengo que acoge, una vez más, a un desdeñado y reivindicable autor americano (ya lo hemos hecho con Jerry Lewis, Woody Allen y tantos otros). Nosotros ENTENDEMOS a Shyamalan. Hands up: con “El incidente”, esto se ha acabado. En los Yuesei, directamente, se han cargado la frontera y se han arrejuntado todo en el mismo bando: en el de los de “fostiemos a Manoj”. Pásense, sin ir más lejos, estimados padawanes, por Rotten Tomatoes, y den pábulo a ese ofensivo 21% de su Tomatómetro, y a críticas que se inician con sentencias (en el más amplio sentido de la palabra) como “nothing’s happening here”. En la Confederación Ibérica aún no llegamos a tanto (eh, que semos europeos), pero, como diría ese gran pensador llamado Pazos, aquí están habiendo hondonadas de hostias. Toda España (Essssssssssspañññacojonesya) está esperando con indisimulada agitación la crítica marcbranchesiana. Mi Graciosa Majestad, en un nuevo acto de filantropía intelectual sin límites, se dispondrá, sin solución de continuidad, a ofreceros este luminoso regalo. Que se inicia con la inquietante frase “es, posiblemente, la peor película de Shyamalan”.

Es, posiblemente, etcétera. Sin embargo, en mi ranking shyamalaniano “El incidente” está por delante de “Señales”, la cual, por razones desconocidas, nunca me ha entrado por las gafas. “El incidente”, que tiene fallas de considerable calado, funciona. Sé que es una apreciación personal que no comparte buena parte de la crítica. Les envidio: no es saludable tener siempre la razón. Por encima de todo, es un film adscrito al subgénero que podríamos llamar “suspense apocalíptico”, del que es deudor buena parte del cine de serie B que tanto ha hecho por Night Shyamalan, y en el que más claramente se perciben sus influencias. Nadie discute el arrollador comienzo, que nos eriza los cabellos en solfa a los dos minutos a golpe de suicidio indiscriminado en Central Park, con magna cum laude para la lluvia de paletas (perdón, quería decir “auxiliares asistentes de construcción en campo”) desde un edificio. El director de origen hindú, más explícitamente sanguinolento que nunca, consigue mantener una tensión soterrada durante prácticamente todo el metraje a pesar de jugar en campo contrario, esto es, toda la trama se desarrolla de día, y, además, nos da la explicación del extraño fenómeno a mitad de película. Su sentido de la planificación del encuadre es brillante, como de costumbre, y acierta al introducir el viento como un protagonista más, ya desde casi el inicio, a pesar de que el espectador poco avezado no lo perciba. La historia, simple en esencia, se desarrolla sin bajones agudos de ritmo, y los pequeños descansos humorísticos ayudan a descansar la tensión y son eficientes, aunque sé que en este tema también estoy en franca minoría, leído lo leído; incluyo aquí a la vieja del último cuarto del filme, todo un guiño hitchcockiano (toda la película lo es, de alguna manera). Admirable y emocionante el desenlace, acompañado por una preciosa música de James Newton Howard, y rematado por un simple dato, una hora exacta, que nos explica sintética y admirablemente lo que ha ocurrido. Y sin embargo.

“El incidente” observa varias debilidades. En las películas de Shyamalan siempre hay un factor añadido en forma de conflicto familiar/personal/social encajado matemáticamente en la historia, y a la que nuestro Manoj siempre ha sabido darle una carga de profundidad y verismo encomiable. Los personajes solitarios, minoristas, a contracorriente, de Shyamalan, se han hecho paso en nuestros cinéfilos corazones. No es el caso de los de “El incidente”. Parte de culpa es a repartir con los actores principales: ni Mark Whalberg, ni, sobre todo, Zooey Deschanel y la niña Ashlyn Sanchez, son capaces de trascender sus personajes (John Leguizamo, que sí destaca, nos deja con ganas de más en una extraordinaria secuencia) y transmitirnos la película a través de ellos, quedando esta al desabrigado pairo de la narrativa. La cual nos lleva a un conflicto sentimental entre la pareja protagonista simplón, poco trabajado y sorprendentemente inocuo, que nos despega de la necesaria identificación. Quedó ya dicho que la banda sonora es magnífica; sin embargo, está demasiado presente, y en alguna escena se hubiese agradecido la sequedad del silencio. El ecomensaje es bienintencionado y coherente con el marchamo de serie B que tiene la película, pero dejar su explicación en la voz de un científico radical en un canal de TV resulta chabacano; y es una lástima, porque el final parisino del film es brutalmente coherente.

“El incidente”, como todas las películas de Shyamalan, es un juego al que hay que tener ganas de jugar. A mí me agarró a la butaca, y, hoy en día, entre tanta sonora mediocridad, os aseguro que no es nada fácil. Manoj se ha quedado a medias, náufrago –de ahí el título del post-, entre la esperada propuesta de masas y su mirada nostálgica hacia el cine protagonista de su infancia, una mirada cada vez más presente en su cinematografía. Parafraseando a Forrest Gump, náufrago es el que naufraga. Yo, Manoj, me quedo en la isla, contigo, cual Viernes de pacotilla.